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al testo di Maura Pot
La macina
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Se solo potessi ingoiare il tempo, come fosse polvere di farina, la macina del mio mulino setaccerebbe ogni piccolo granello, separando il puro dall’impuro, l’utile dal vano. Ma, se per ogni istante di vita raffinata, l’assoluta perfezione realizzassi, nello sfornare il pane fresco di semenza, depurata e priva di grossolane scorie, bramando miglio, crusca e farro, mi accorgerei dell’enorme sbaglio. E tornerei ad ingoiare il tempo come fosse orzo grezzo ed il setaccio getterei nel vento.
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